viernes, 1 de diciembre de 2017
Pan
La paz y la tempestad están cuando juntamos nuestra cabeza después de un beso, Pan, todo tu eres agua… o, ¿seré yo? Alguna vez, alguien dijo que somos profundidades vacías, tu no, eres un amplísimo charco de poca profundidad, en tus aguas se refleja el sol y tus reflejos se doblan mil veces.
Cuando me besas soy todas las mujeres que has besado, mi cara tiene mil ojos, mil lenguas, dos bocas. Nos robamos el aliento. Tienes la capacidad de hacer lo profano y lo eterno, puro y efímero. Recurrimos el uno al otro por desparche, nos vemos y sabemos que carecemos de sustancia y ensoñamos, en el leve momento en donde las babas cobran vida y por fin hay sincronía, tu y yo somos reales… efímeramente. Nos entendemos más en el silencio que hablando, cuando tus ojos se reflejan en los míos. Te veo de lejos y tu carne es gris, tus ojos el anónimo y tu lengua polvo.
Pan, no espero nada de ti aparte de tu seducción absoluta, deseo que el favor me sea devuelto. Como la puta que me ves, la medusa encadenada que por las cadenas es María y Eva al mismo tiempo, te presto mis oídos de madre, la calidez de mis pechos y el abandono de ser arrojado al mundo. Mientras suena la flauta tú y yo sabemos que nos alimentamos de imágenes.
Pasajera y nunca tuya. Eva, María, Medusa.
Nota:
Escrito por Medusa.
Cuando me besas soy todas las mujeres que has besado, mi cara tiene mil ojos, mil lenguas, dos bocas. Nos robamos el aliento. Tienes la capacidad de hacer lo profano y lo eterno, puro y efímero. Recurrimos el uno al otro por desparche, nos vemos y sabemos que carecemos de sustancia y ensoñamos, en el leve momento en donde las babas cobran vida y por fin hay sincronía, tu y yo somos reales… efímeramente. Nos entendemos más en el silencio que hablando, cuando tus ojos se reflejan en los míos. Te veo de lejos y tu carne es gris, tus ojos el anónimo y tu lengua polvo.
Pan, no espero nada de ti aparte de tu seducción absoluta, deseo que el favor me sea devuelto. Como la puta que me ves, la medusa encadenada que por las cadenas es María y Eva al mismo tiempo, te presto mis oídos de madre, la calidez de mis pechos y el abandono de ser arrojado al mundo. Mientras suena la flauta tú y yo sabemos que nos alimentamos de imágenes.
Pasajera y nunca tuya. Eva, María, Medusa.
Nota:
Escrito por Medusa.
miércoles, 29 de noviembre de 2017
Distopias en un barrio del Sur de Bogotá
Sin saber lo que es
hoy un ser humano”[1]
Cuando en la sala de cine de Unisur, centro comercial
abandonado y dejado a la merced de la delincuencia, las drogas y la
prostitución, proyectaron 1984 película dirigida por Michael Radford y
protagonizada por John Hurt, que en la película era parecidísimo al mismísimo
Orwell, ¡Si al mismísimo Orwell!, deje le explico, lo que pasa es que esa
película es la adaptación de un libro que lleva el mismo nombre escrito por el
periodista y escritor Eric Arthur Blair,
más conocido como George Orwell , ¿Ahora si me capta?, el punto fue que salí de
ese cinema aturdido, ciertamente alocado y acongojado, con cierto miedo ¿sabe?,
deje que le explique porque.
Resulta que tanto el libro como la película hablan de una
distopia, de esas historias donde en vez de plantearse la sociedad ideal, se
piensa es en el caos humano produciendo y reproduciendo sociedades indeseables colmadas
de una respuesta concreta y clara a todo lo que se conoce como mundo, imagínese
solo una respuesta, esta encarnaba en el gran hermano, algo así como ese
tal gran colombiano pero a escala
continental o peor aún mundial.
Lo primero que
comprendí es que en esas sociedades totalitarias se aniquilan con las
facultades humanas, con todo aquello que nos hace ser seres humanos y no entes,
aquello que nos dota de trascendencia y nos hace alcanzar la divinidad: el
lenguaje, el pensamiento y la acción son reducidas a un centro invisible pero
potente, a un mundo de salvación y terror constante, a un océano de mermelada
sagrada diría Zuleta, de eterno aburrimiento.
¡Fíjese! que había un partido único en Oceanía llamado el IngSoc, que controlaba desde la acción de las
personas, hasta los pensamientos, la
historia también la controlaban, a través de varios ministerios que se
encargaban de reproducir noticias, e informes de guerra y económicos en los que
se hablaba de la grandeza del Gran hermano que era el líder del partido, con la
finalidad de que las personas le rindieran culto y le fueran fieles a ese gran
hermano, para esto tenían que asegurar el control sobre la historia, pues
necesitaban perpetuar la grandeza del bigbro en toda la historia, eliminando
todo rastro de hecho antiguo, solo había
un antes y un después del gran hermano, al desconocer la historia se
manipulaba a las personas sobre el proyecto futuro, ejecutando cualquier cosa
necesaria para mantener intacto ese proyecto, las noticias las modificaban,
para mostrar los grandes triunfos de la IngSoc en materia de producción, cero
desnutrición y crímenes, disfrazaba de
buenos actos las medidas arbitrarias de tal partido, desaparecían de la faz
social personas que cometían crímenes, que en su mayoría eran crímenes mentales
(crimentales), había una neo lengua, con la cual transicionalmente buscaban
acabar con los procesos de comunicación y las palabras Como ya le dije
controlaban la acción, el pensamiento y el lenguaje, la subjetividad la
sublevaban ¡que más que eso!
El hecho no es ese ¿Qué tal la sinopsis, bacana?, la
cuestión estriba en como pervierten el lenguaje, primero, resulta que a través de la creación de la tal neo
lengua esa, buscaban reducir expresiones a una simple palabra, no había lo
bueno, excelente, y sobresaliente, sino lo bueno, lo plus bueno, y lo dobleplusbueno,
con el fin de reducir la capacidad de raciocinio, ya no había que pensar tanto
para hablar, se transfiguraba la misma palabra y expresaba a fin de cuentas lo
mismo, con la reducción de palabras, acontecía, la exterminación de la
comunicación, acción y pensamiento reducidos en un lenguaje nuevo, banal, si el
psicoanálisis se planteaba el proceso de lenguaje como acceso de identificación
del yo, y del desarrollo humano, este graznido de pato haciéndose pasar por
lengua, desaparecía la identidad y el desarrollo de aquella.
Pervertían la movilidad de la libido, el sexo era banal y
pecaminoso, se apreciaba la muerte y la humillación de proles y euro
asiáticos como espectáculo, el motor del
deseo condicionado al factor de la destrucción, esto conlleva a la conformación
de una identidad, violenta y venenosa, el deseo es el estructrante de la
identidad, si se desea sangre, sangriento se es, este proceso simultaneo al de
lenguaje concluían en que no había formación del yo, sino del amor hacia el
gran hermano, solo a él se le podía amar,
apuesto que el complejo ya no era de Edipo si no de gran hermano , complejo de bigbro,
toda acción encaminada por un ente iba encaminada enceguecida mente a idolatrar
al gran hermano, alimentado por un fuerte odio hacia un opositor inexistente y
un bando que mañana se podía convertir en aliado, la libido es conducida por el
odio y la veneración, la angustia y el confort y en ese vaivén de sensaciones
la única salida era la industria pornográfica social, dedicada a la incitación
de odio, del deseo de muerte, de una concepción trivial del sexo, de arrastrar
por el piso aquella fuerza primitiva que estructura el ser, la industria
pornográfica dedicada a abultar y sobre llenar de mas destrucción en la
conciencia y el espíritu humano, ¿Por qué triunfo el IngSoc? Sencillo, supo
estructurar el deseo, al condicionar el deseo y pervertir la libido se encargó
de empobrecer el desarrollo de pensamiento y el potencial lingüístico del ser
humano. Ellos transvaloraron las facultades humanas, las volvieron
intrascendentes, se entraron al cuarto oscuro, lo revolcaron, pero se lo
aseguraron, de tal modo mataron la subjetividad ¿o la están matando? ¿Dónde
queda la voluntad humana?
La voluntad humana queda sugestionada a los grandes
proyectos políticos que alienan el ser, el espíritu y la vitalidad humana,
desdibujado está el hombre, mientras celebra la muerte, la destrucción, las
soluciones totales, pero también vive entre la ignominia y la amenaza de
Goldstein, del ejercito Euroasiático, todo aquello que se conoce como verdad se
reduce a la respuesta emanada por el partido 2+2= victoria/ derrota, la
realidad no existe, la única verdad es el gran hermano, la verdad es matizada
por la excesiva euforia del triunfo, o la angustiosa derrota, la subjetividad,
la historia, el pensamiento es producto de emociones controladas y fácilmente
modificables por el porno ¿Ya comprendes
el miedo que tenía?
Pese a eso escuche:
Ama la libertad, siempre la llevarás
dentro del corazón
te pueden corromper
te puedes olvidar
pero ella siempre está.
dentro del corazón
te pueden corromper
te puedes olvidar
pero ella siempre está.
Y así fue como llegue a la conclusión de que es necesario
cantar de nuevo una vez más, [2] es
necesario reivindicar la existencia, trascenderla y eso solo se logra haciendo
conciencia del mundo atroz en el que estamos, la obra de Orwell es una buena
herramienta para este ejercicio, lo que procede es llenarse la cabeza de
interrogantes, de cuestionar el mundo y al ser en el mundo ¿Qué tan consciente
se es del mundo en que se habita? ¿Qué es la humanidad, hacia dónde va?
Me voy antes de que anochezca en Soacha.
SUS OJOS II
Es difícil negar que me siento a veces desconcertado; desconcertado sobre quién soy y sobre quién fui. De mucho antes (a pesar de mi notable juventud) sé que uno nunca sigue siendo el mismo por siempre, un aprendizaje nuevo significa un cambio, bueno o malo.
En fin, sigo aún preguntándome e, incluso, buscando respuestas que me indiquen qué camino seguir para resolver tan grande y difusa incógnita; quién soy y quién fui. El futuro por ahora no es de mi incumbencia, no es pertinente en mi búsqueda; sin mi pasado y mi presente, mi futuro es incierto y por si fuera poco, el futuro llega a cada instante, en cada movimiento de las manecillas del reloj.
Todo me dirige a un ámbito cada vez más confuso; dilemas emocionales y recuerdos inconclusos. Cada vez me acerco más al fondo de todo, pero cada vez lo percibo más oscuro y profundo.
Hace poco llegué a una muy significativa conclusión. El reflejo de sus ojos iluminó mi mente, la luz reflejada me permitió ver la solución a todo; mi error radicaba en que la pregunta no debe encaminarse sobre quién soy y quién fui; no, la solución estuvo siempre en el para qué y el por qué. En ese preciso instante en que nuestras miradas convergieron, supe exactamente lo que quería y lo que sentía, todo fue inexplicablemente efímero, pero encontré la respuesta indicada, ¿en dónde estuvo oculta la respuesta de tal calibre y magnitud? Ese resurgir de sus ojos me abrio a un mundo de posibilidades y respuestas por hallar, en sus ojos, en su rostro, en su pelo parecía estar todo; toda intriga, duda o remordimiento se esfumaba cuando abría sus párpados de par en par para mí, pensaba que tal vez era algo que me ponía estupefacto; pero no, nunca había sentido tanta lucidez, nunca había visto el camino tan claro como cuando sus ojos irradiaban como los astros… Nunca volverá a suceder, pues ella se ha ido tras otros rumbos, otras miradas y eligiendo otras historias, pero más allá de eso todavía de algún modo ella constituía una respuesta a mis dudas existenciales, sé que la tengo que olvidar pero mientras tanto gozaré del dolor y de su imagen fantasmal, todo para volver a una especie de síntesis que indique que la respuesta siempre estuvo en mí. El problema -el mio- es que fue mi antítesis, pero he de saber que toda contradicción se supera.
lunes, 11 de septiembre de 2017
La eterna espera.
¿Qué es la rutina sino la manera correcta de progresar?
Después de una larga reflexión, llega a mi mente esa pregunta. Todos alguna vez hemos estado en una larga espera. Esperando una buseta, haciendo una larga fila en un banco, esperando a esa persona que amas.
A un conjunto de estos elementos se le puede llamar rutina. La rutina se puede una espera aún mas grande de un evento que anhelamos que suceda. Esperas la buseta para ir a trabajar, esperando en un futuro tener un mejor poder adquisitivo. Vas al banco para pagar tus obligaciones y así no tener obstáculos en la construcción de tus proyectos. Esperas a esa persona (Probablemente) sabiendo que crearan mas recuerdos que volverán a la luz dentro de algunos años cuando sean algo mas que novios.
Se cambia de rutina al alcanzar una meta. También al suceder un evento de fuerza mayor. El cambio de rutina marca entonces un cambio en nuestro estilo de vida. Marca un cambio en nosotros.
La fría espera la que nos dará dentro de unos años, la dicha de alcanzar una meta. Yo he vivido con esa concepción. A pesar de mi escasa disciplina, mi mal manejo del tiempo y mi pobre interés en las cosas que considero "de poca importancia", soy testigo que esperar vale la pena.
En un mundo donde se puede estar al otro lado del mundo en unas horas, donde el dinero tarda milisegundos de moverse de país en país y donde las personas pueden comunicarse en un par de clics, la espera puede dar la sensación de inferioridad e ineficiencia.
A pesar de todo, no hay que dejar que la rutina nos consuma. Se puede sacrificar tiempo de esa espera en ocio y hobbies, nunca será tiempo mal invertido.
Para aquellas personas impacientes y ansiosas (así como yo), recuerden que el punto culmine de esperar es una grata recompensa y mas importante:
La rutina nos pertenece, nosotros no somos esclavos de ella.
Después de una larga reflexión, llega a mi mente esa pregunta. Todos alguna vez hemos estado en una larga espera. Esperando una buseta, haciendo una larga fila en un banco, esperando a esa persona que amas.
A un conjunto de estos elementos se le puede llamar rutina. La rutina se puede una espera aún mas grande de un evento que anhelamos que suceda. Esperas la buseta para ir a trabajar, esperando en un futuro tener un mejor poder adquisitivo. Vas al banco para pagar tus obligaciones y así no tener obstáculos en la construcción de tus proyectos. Esperas a esa persona (Probablemente) sabiendo que crearan mas recuerdos que volverán a la luz dentro de algunos años cuando sean algo mas que novios.
Se cambia de rutina al alcanzar una meta. También al suceder un evento de fuerza mayor. El cambio de rutina marca entonces un cambio en nuestro estilo de vida. Marca un cambio en nosotros.
La fría espera la que nos dará dentro de unos años, la dicha de alcanzar una meta. Yo he vivido con esa concepción. A pesar de mi escasa disciplina, mi mal manejo del tiempo y mi pobre interés en las cosas que considero "de poca importancia", soy testigo que esperar vale la pena.
En un mundo donde se puede estar al otro lado del mundo en unas horas, donde el dinero tarda milisegundos de moverse de país en país y donde las personas pueden comunicarse en un par de clics, la espera puede dar la sensación de inferioridad e ineficiencia.
A pesar de todo, no hay que dejar que la rutina nos consuma. Se puede sacrificar tiempo de esa espera en ocio y hobbies, nunca será tiempo mal invertido.
Para aquellas personas impacientes y ansiosas (así como yo), recuerden que el punto culmine de esperar es una grata recompensa y mas importante:
La rutina nos pertenece, nosotros no somos esclavos de ella.
domingo, 10 de septiembre de 2017
CENSU@#$ - PARTE 1
CENSU@#$
Piden
censura quien hace usura,
Nos hacen
vivir en basura pura,
El alto
precio a todo es tortura,
La
adolescencia se vuelve lujuria,
La lujuria
se vuelve injuria,
Cada palabra
ahora ya es grosería,
La prensa ya
deja de ser seria,
La realidad
se vuelve cómica tragedia.
Reforma
tributaria las pelotas,
Bancos
visitan mi residencia no tan secreta,
Cobrando
honorarios que apestan,
La tele
atonta, la política molesta,
Represento
lo que usted detesta,
La poesía es
mi forma de protesta,
Levante las
manos y escriba la grieta,
Supongo que
es de plastico lo que prometas,
La maldad a
3 cuadras se revienta,
Cuando la
rata es una persona hambrienta,
La oposición
es la burguesía en buffet se atraganta,
No falta el
que comisiona desde Atlanta,
Hay gente
que ves en la calle, dan ganas de escupir,
De romperles
la jeta, ¿me pides tocar suave esa puerta?
¿Debo obrar
bien a quien mal trata?.
domingo, 27 de agosto de 2017
POESIA MUNDANA
Tomemos un
problema y hagamoslo poema,
Que en
posible no blasfema pero que la gente tema,
Horas de
pensar y sobre qué tema hablar,
Es el
momento de dejar de tanto tiempo quemar,
Alcanzar
alguna reacción sin incomodar,
Porque hay
casos que han llegado a insultar,
O alguna
gente directo te manda a callar,
Pero en cuestión
no me debería de asustar,
Tampoco preocupar…
Escribamos metáforas
sin aparente sentido,
Como hablar
sin ruido o crear un callado gemido,
El genocidio
y su autor estando arrepentido,
O cualquier
imagen de amor no respondido,
Tal vez me
tardo mas en yo hacer que usted en leer,
Es de moda
en lo abstracto empezar a creer,
Y de ello
proveer, sin tener que ver,
¿Aprendí a
crecer?.
Esta poesía se
llama mundana,
No es pagana
porque me dio la mala gana,
Aun así
no tengo gente que de esto afana,
Algunos
creen que la poesía uno mucho gana,
O que te
caen chicas como un dulce de limón,
La verdad me
conocerán en Suba Rincón,
Que uno toca
por montón hablando sin razón,
Y que hacer
arte no requiere preparación.
sábado, 26 de agosto de 2017
El Norte
"Muchachos estoy perdido", fue lo último que agregó el profesor de geografía en clase de décimo grado, mientras revisaba su brújula, con sus ojos llorosos y luego de haber escuchado atentamente el mar de opiniones inconexas de sus estudiantes.
Mientras sus lágrimas caían sigilosamente, recorriendo parte de su nariz y sus mejillas, hasta llegar al suelo; los jóvenes que hacían parte de su clase observaban silenciosamente. Al parecer, el profesor quería decir algo pero no era capaz de hacerlo, solamente se limitó a recoger sus marcadores para pizarra, se colgó la mochila en uno de sus hombros y se detuvo de pie unos dos, tres o tal vez cinco minutos, frente a sus estudiantes.
Sus lagrimas aún brotaban suavemente, como si fuera el nacimiento de un pequeño riachuelo; el silencio era prominente, nadie entendía aún qué estaba pasando, ni siquiera el profesor. Una serie de movimientos frente a la pizarra acabaron con el silencio, luego de esto el profesor huyó del lugar tal y como lo haría un criminal luego de cometer una de sus fechorías. Los estudiantes pasmados aún, esta vez ante la pizarra, observaban la que, tal vez, sería la última frase que les dejaría el profesor; ese que parecía ahora estar loco:
"Adiós criaturas, el mundo es de ustedes. Sueñen y no pierdan más el tiempo; busquen su norte".
Nota: agradecimiento especial a Zulay Venegas (amiga y compañera de clases), quien me dio un par de ideas para la realización de este relato.
Mientras sus lágrimas caían sigilosamente, recorriendo parte de su nariz y sus mejillas, hasta llegar al suelo; los jóvenes que hacían parte de su clase observaban silenciosamente. Al parecer, el profesor quería decir algo pero no era capaz de hacerlo, solamente se limitó a recoger sus marcadores para pizarra, se colgó la mochila en uno de sus hombros y se detuvo de pie unos dos, tres o tal vez cinco minutos, frente a sus estudiantes.
Sus lagrimas aún brotaban suavemente, como si fuera el nacimiento de un pequeño riachuelo; el silencio era prominente, nadie entendía aún qué estaba pasando, ni siquiera el profesor. Una serie de movimientos frente a la pizarra acabaron con el silencio, luego de esto el profesor huyó del lugar tal y como lo haría un criminal luego de cometer una de sus fechorías. Los estudiantes pasmados aún, esta vez ante la pizarra, observaban la que, tal vez, sería la última frase que les dejaría el profesor; ese que parecía ahora estar loco:
"Adiós criaturas, el mundo es de ustedes. Sueñen y no pierdan más el tiempo; busquen su norte".
Nota: agradecimiento especial a Zulay Venegas (amiga y compañera de clases), quien me dio un par de ideas para la realización de este relato.
martes, 22 de agosto de 2017
Acueductos Mentales (Poesía)
Ella dice que necesita un tiempo,
Mirar hacia su alrededor, esconderse de la televisión
El instante que carece de pasión
Esto ha pasado de nuevo, diciendo que no hay amor
Escudándose en el temor.
Un temor que corre, un temor que existe.
Ella dice que he sido muy especial
Pero no puedo conformarme a eso
Desconoce que en verdad no soy genial
Pero sería bueno ya, que le daría igual
Nuevamente no sabemos qué hemos hecho
Por banalidad sacamos pecho
De su vida ella me echó.
Ella desconoció, que me saco el quicio,
Pero es gaje del oficio
El inicio resulta ser un ocio, pero se va y queda un vacío
Ella espera el día que su ego le de indicio, y me mire como si fuera el inicio
Esto en la realidad no sucedió, la ternura es precipicio
Y mentiras presentes del principio.
Un acueducto mental, una impotencia más
Ella dice, que no quiere a nadie más
Pero al mes esta con alguien más.
Me desconoce, le soy un extraño,
Le parece raro alguien de paño,
Tómame, háblame...
Mirar hacia su alrededor, esconderse de la televisión
El instante que carece de pasión
Esto ha pasado de nuevo, diciendo que no hay amor
Escudándose en el temor.
Un temor que corre, un temor que existe.
Ella dice que he sido muy especial
Pero no puedo conformarme a eso
Desconoce que en verdad no soy genial
Pero sería bueno ya, que le daría igual
Nuevamente no sabemos qué hemos hecho
Por banalidad sacamos pecho
De su vida ella me echó.
Ella desconoció, que me saco el quicio,
Pero es gaje del oficio
El inicio resulta ser un ocio, pero se va y queda un vacío
Ella espera el día que su ego le de indicio, y me mire como si fuera el inicio
Esto en la realidad no sucedió, la ternura es precipicio
Y mentiras presentes del principio.
Un acueducto mental, una impotencia más
Ella dice, que no quiere a nadie más
Pero al mes esta con alguien más.
Me desconoce, le soy un extraño,
Le parece raro alguien de paño,
Tómame, háblame...
miércoles, 16 de agosto de 2017
Sus Ojos
Es difícil negar que me siento a veces desconcertado; desconcertado sobre quién soy y sobre quién fui. De mucho antes (a pesar de mi notable juventud) sé que uno nunca sigue siendo el mismo por siempre, un aprendizaje nuevo significa un cambio, bueno o malo.
En fin, sigo aún preguntándome e, incluso, buscando respuestas que me indiquen qué camino seguir para resolver tan grande y difusa incógnita; quién soy y quién fui. El futuro por ahora no es de mi incumbencia, no es pertinente en mi búsqueda; sin mi pasado y mi presente, mi futuro es incierto y por si fuera poco, el futuro llega a cada instante, en cada movimiento de las manecillas del reloj.
Todo me dirige a un ámbito cada vez más confuso; dilemas emocionales y recuerdos inconclusos. Cada vez me acerco más al fondo de todo, pero cada vez lo percibo más oscuro y profundo.
Hace poco llegué a una muy significativa conclusión. El reflejo de sus ojos iluminó mi mente, la luz reflejada me permitió ver la solución a todo; mi error radicaba en que la pregunta no debe encaminarse sobre quién soy y quién fui, no; la solución estuvo siempre en el para qué y el por qué. En ese preciso instante en que nuestras miradas convergieron, supe exactamente lo que quería y lo que sentía, todo fue inexplicablemente efímero, pero encontré la respuesta indicada, ¿en dónde estuvo oculta la respuesta de tal calibre y magnitud? Simplemente en mi niñez, esa niñez era la respuesta a todo; conocí de nuevo ese encantamiento en una vida sin ningún propósito claro, encontré de nuevo las sorpresas que devienen del desconocimiento; pero, más allá de todo, en ese pequeño rincón de la niñez que recién salía a flote de nuevo, encontré una mirada profunda y cálida, la misma mirada que provenía de sus ojos, los mismos ojos que ahora me miraban con intriga y luminosidad.
La incógnita ahora es otra, y proviene de sus ojos.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)